Из Зазеркалья

Кружится голова от падения рваных листьев,
Едкий свет в окнах вечерних домов узок в плечах.
Улица дрожит в объективе зрачков, выстлана
Желтой листвой, не из волшебного кирпича.

Перспектива размыта, ускорка в одно из окон.
Женщина ложечкой вылавливает чаинки,
Мужчина режет лимон. Один из другого соткан,
Две пары рук, две пары глаз, на чашках щербинки.

Все это слишком просто, чтоб оказаться реальным.
У меня здесь буковки «М» - Макдональдс или Метро.
Я одна из тех, кто приходит из Зазеркалья,
Проходя мимо, не по погоде, в легком пальто.